CUANDO SE MUERE EL ALMA
Cuando se muere
el alma
no habrá más
poesía.
Tal vez,
simplemente
no habran más
ideas.
Las metáforas se
marchitarán.
Pero creo que será
más insidioso.
Me callaré.
No dejaré que
esas mentiras poéticas
vivan en mi mundo
gris.
Cuando se muere
el alma
no habrá más
alegría.
Quizás,
simplemente
esa mariposa no
va a regresar,
sus colores,
desaparecerán
más allá que el
horizonte.
Me haré
ciega.
No dejaré que
sus suaves matices
toquen mis fríos
ojos.
Cuando se muere
el alma
todo se quedará
en silencio.
Tal vez,
simplemente
el corazón dejará
de latir.
Los oídos estarán
sordos
no los penetrarán los
cantos.
Sobreviviré ...
sorda, ciega,
muda,
cuando se muere
el alma.
Michelle
Wooten
